Si brotan los colores de sus poros
para enfrentar al gris que tapa el cielo
si pone trazos hasta en la tormenta
si su pincel resiste nuestros días
para enfrentar al gris que tapa el cielo
si pone trazos hasta en la tormenta
si su pincel resiste nuestros días
Usted es un
artista, así se ha escrito
que viajará en
el circo de la vida.
El canto es el
oficio del ensueño
con él besa la
luna y otros astros
se asume por
la anónima memoria
naciente de
las tantas melodías.
Pero si el
canto no habla de su pueblo
de Usted
cualquier cantor se olvidaría.
La fiesta de
los barrios es la murga
ladrona
aventurera de las músicas.
Si toma el
rumbo bravo de los parches
que llaman al
que sufre calle abajo
no quiera
hacerse el hippie nostalgioso
la parca
marihuana va a atontarlo.
País bajo las
luces amarillas
con el telón
vejado y harapiento.
País del escenario
más jodido
requiere del
actor libreto en alto
porque la
libertad no sea un doble
y nuestros
gobernantes un teatro.
Revuelta de
malambo y de polleras
el remolino de
los bailarines.
Si abraza las
caderas de su tierra
al viento no
lo deje desviarse
de andar al
salto por entre las piedras
la flor
danzante puede lastimarse.
Si sale con la
furia a las veredas
y lleva un
testamento atragantado
si viene a
recitar ese poema
que dice no a
la sarna de los vándalos
exija el
compromiso del que escucha
y no duerma en
la gloria del aplauso.
Si en el
camino lo señalan rojo
y para sus
parientes es un vago
siempre
superará los malos tragos
pues su arte
no repite la mentira.
Usted es un
artista, así se ha escrito
que viajará en
el circo de la vida.
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